nie pogodzisz. Ludzie umierają i ludzie zabijają, i nawet jeśli wszyscy nosimy w sobie skazę, nie zdołamy osiągnąć niczego wzniosłego, pozwalając się pokonać wrogom.
Joel Shepherd
Szczęście nie jest rzeczą samą w sobie - jest tylko przeciwieństwem czegoś nieprzyjemnego.
Mark Twain
Niektórzy twierdzą, że każda, absolutnie każda rzecz na świecie ma swoją cenę. To nieprawda. Są rzeczy, które ceny nie mają, są bezcenne. Najłatwiej poznać takie rzeczy po tym, że raz utracone, są utracone na zawsze.
Andrzej Sapkowski
Niedola jest jak uporczywy wicher. Nie tylko każe tkwić ciągle w tym samym miejscu, ale też zrywa wszystko, co da się zerwać, i zostawia obnażone postacie.
Arthur Golden
- Kto by pomyślał, że masz serce
- Kto by pomyślał, że ty mi je zwrócisz.
Lidia Helena Zelman
[...] zapach zbytku, nawet jeśli jest bardziej szkodliwy od zapachu biedy, przynajmniej jest przyjemniejszy.
Carla Montero
To moje życie i minuta po minucie dobiega ono do końca.
Chuck Palahniuk
Przypadek jest największym ze wszystkich artystów.
Honoré de Balzac
- Ty nie żyłeś.
Powiedziałą.
- I świat nie miał już w sobie nic pięknego.
Alessandro Baricco
Joel Shepherd
Szczęście nie jest rzeczą samą w sobie - jest tylko przeciwieństwem czegoś nieprzyjemnego.
Mark Twain
Niektórzy twierdzą, że każda, absolutnie każda rzecz na świecie ma swoją cenę. To nieprawda. Są rzeczy, które ceny nie mają, są bezcenne. Najłatwiej poznać takie rzeczy po tym, że raz utracone, są utracone na zawsze.
Andrzej Sapkowski
Niedola jest jak uporczywy wicher. Nie tylko każe tkwić ciągle w tym samym miejscu, ale też zrywa wszystko, co da się zerwać, i zostawia obnażone postacie.
Arthur Golden
- Kto by pomyślał, że masz serce
- Kto by pomyślał, że ty mi je zwrócisz.
Lidia Helena Zelman
[...] zapach zbytku, nawet jeśli jest bardziej szkodliwy od zapachu biedy, przynajmniej jest przyjemniejszy.
Carla Montero
To moje życie i minuta po minucie dobiega ono do końca.
Chuck Palahniuk
Przypadek jest największym ze wszystkich artystów.
Honoré de Balzac
- Ty nie żyłeś.
Powiedziałą.
- I świat nie miał już w sobie nic pięknego.
Alessandro Baricco