stóp do głów, wyrzygałam jego spojrzenia, jego dotyk, jego słowa, jego zapach, wyrzygałam całą jego obecność w moim życiu, wszystko, łącznie z jego dżinsową koszulą i czarnymi lee.
Jerzy Pilch
Książki ukazują pory na twarzy życia. Wygodni ludzie chcą tylko woskowych księżycowych twarzy, bez porów, bez włosów, bez wyrazu.
Ray Bradbury
Każdy z nas musi mieć miejsce, gdzie czuje się ciągle jak dziecko, gdzie może zachowywać się jak dziecko.
Graham Masterton
Ludzie są naiwni... Większość porusza się po cyberprzestrzeni jak amerykańscy turyści, którzy w meksykańskim barze wykładają na stolik portfele, kluczyki do samorządu i karty płatnicze.
Bernard Minier
W tchórzostwie nie ma nic złego, jeżeli towarzyszy mu rozwaga. Ale gdy tchórz zapomina, kim jest... niech Bóg ma go w opiece.
Khaled Hosseini
Zaczynałam dochodzić do wniosku, że poddają mnie jakiemuś egzystencjalnemu eksperymentowi polegającemu na odsuwaniu nagrody w nieskończoność.
John Green
Mężczyźni są hipokrytami. Powiedzą ci, co o tobie myślą, ale sami tego nie zniosą.
Logan Belle
Wszystko, cokolwiek tylko robimy za życia-nawet miłość-robimy w wagonie ekspresu pędzącego ku śmierci.
Jean Cocteau
Jerzy Pilch
Książki ukazują pory na twarzy życia. Wygodni ludzie chcą tylko woskowych księżycowych twarzy, bez porów, bez włosów, bez wyrazu.
Ray Bradbury
Każdy z nas musi mieć miejsce, gdzie czuje się ciągle jak dziecko, gdzie może zachowywać się jak dziecko.
Graham Masterton
Ludzie są naiwni... Większość porusza się po cyberprzestrzeni jak amerykańscy turyści, którzy w meksykańskim barze wykładają na stolik portfele, kluczyki do samorządu i karty płatnicze.
Bernard Minier
W tchórzostwie nie ma nic złego, jeżeli towarzyszy mu rozwaga. Ale gdy tchórz zapomina, kim jest... niech Bóg ma go w opiece.
Khaled Hosseini
Zaczynałam dochodzić do wniosku, że poddają mnie jakiemuś egzystencjalnemu eksperymentowi polegającemu na odsuwaniu nagrody w nieskończoność.
John Green
Mężczyźni są hipokrytami. Powiedzą ci, co o tobie myślą, ale sami tego nie zniosą.
Logan Belle
Wszystko, cokolwiek tylko robimy za życia-nawet miłość-robimy w wagonie ekspresu pędzącego ku śmierci.
Jean Cocteau